Escrito Nº 11: Cáustica..

Introducción: delusione.

Rompiste los muros. Horadaste los cimientos. Oxidaste el molino. Arrancaste el techo. Y tengo frío. Destrozaste el establo. Salaste la tierra. Se secó lo verde.  El aljibe me traga y la neblina congela las vertebras. Escoria en la cama. Humedeciste las paredes. Roíste las frazadas. Y tengo frío. Nuestro perro ha muerto. Las cañerías chorrean. El patio se reduce. Los hierros impiden, las puertas se cierran. Y tengo frío, mucho frío. Me has decepcionado.

Escrito Nº 11: Cáustica.

Me arrastro en brasas,

el único sobreviviente,

sentenciado en la tierra de la sin razón,

falanges al aire,

burbujas en la piel

que estallan deliciosamente,

ardiendo, mientras me apago.

Mi sangre cáustica adquiere buen sabor esta noche,

y tengo suficiente ácido en el alma,

para carcomer a toda la galaxia,

pero he decidido comenzar con vos.

Sin amparo, sin expiación…

Amanece…

Sin refugio, sin redención…

Amanece, dicen, en algún lugar…

Alan de San Pedro.

Este trabajo está licenciado bajo Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.

Escrito Nº 10: Milenio.

Introducción: Una verdadera pena.

Me reservaré la descripción exhaustiva de los resplandeciente pixeles estelares que embellecían la noche. Asimismo el motivo de aquella ocasión, y por supuesto también resguardaré la pregunta que desató la tormenta, el vendaval que duró un segundo, un gesto, una mueca, un mohín, e inexplicablemente, misteriosamente se tornó infinito. En definitiva, quedará el enigma de lo que ocurrió y también de lo que no se resolvió, pues en ocasiones no es suficiente la duración de una vida humana para realizar todas las confirmaciones que uno desearía. Lo que se dice, una verdadera pena..

Escrito Nº 10: Milenio

Prisionero de un esclavo,

turbaciones de mi cuerpo,

no apaga la voz, el ansia,

la voluntad y el deseo.

Con repugnancia en la sangre

y deleite en el silencio,

se disfraza de nada al caos,

se corre apenas el velo.

Y adormecido, flotando,

cierro los ojos y veo,

la expresión de la utopía,

tu sonrisa de un milenio,

desperdiciada en el fango,

de los cerdos, de los ciegos.

Alan de San Pedro.

Esta obra está licenciado bajo Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.

Escrito Nª 9: Laberinto.

Imtroducción:  

Espejando situaciones. Contextualizando pesquisas. Buscando caricias.  Acariciando reflejos. Reflejando fuegos. Encendiendo demencias. Enloqueciendo pérdidas. Derrochando vida. Viviendo de espaldas a la tierra. Enterrando alucinaciones. Engañando decoros. Recatando ímpetu. Forzando barreras. Atrincherando miedo. Temiendo caídas. Desplomado de cara al universo. Un laberinto. El laberinto. 6:43 am. Alan, frente al espejo.

Escrito Nª 9: Laberinto

Me afligió tu te extraño,

tu pulgar,

la imagen imprecisa grabada en vidrio cerebral,

tu mirada del otro día,

tu “no sé”,

el sentimiento difuso del resto transcurriendo,

sin percibir,

monumentos de seres desolados,

migajas para otros,

diferentes planos de un mismo laberinto,

aquel viernes por  la mañana,

esa muerte, 

esas vidas…

   

 Alan de San Pedro

This work is licensed under a Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.

Escrito N° 8: il pajarito..

Llueve y él reposa.

Lo llamé Nietzche por varias razones, pero además lo llamé de alguna manera  porque cada ser tiene derecho a un nombre; hasta él, huérfano pajarito desnudo.

Caído de entre los suyos como Lucifer, como Saratustra. Todos caemos indefectiblemente.

Lo alimenté, pero probablemente su sistema no estuviese totalmente desarrollado para soportar. Como todos –pensé-, como yo.

Y mientras se bombardean en algún lugar del mundo, él se envuelve con la tierra para ocultarse de nosotros.

Miro dentro del abismo, casi transfigurado, y la lluvia cae sobre la pequeña tumba. Dios ha muerto, Nietzche también.

Tal vez sea la última vez que llueva desde que Dios ha muerto.

Alan de San Pedro

This work is licensed under a Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.

N° 7: Suspiran.

Introducción: Nadie muere por amor.

Nadie muere por amor. Ya va a pasar. EL tiempo pone todo en perspectiva. El tiempo todo lo cura.

Inquiero: ¿quién cura al tiempo?.  ¿Quién cura a la distancia?.  ¿Quién cura el amor de los ochenta?.  ¿Cuándo se abandona lo inconcluso?.  ¿Cuando se entiende que lo pendiente siempre pertenecerá a esa categoría?.  ¿Quién dictamina que todo tiene un final?.  ¿Quien tiene tanta autoridad para decir semejantes generalidades?.  ¿Cómo se atreve?…

Escrito N° 7: Suspiran.

Punzan el iris

rompen la piel

mellan los huesos

de la distancia

rayan los vidrios

gritan el eco

gastan silencio

de las miradas

un gran estruendo

del aquelarre

en torno al fuego

de la migajas

se sueñan juntos

sirven brebajes

en los banquetes

de las estatuas

y cuando aguardan, se ensayan expectantes,

se miden  en la penumbra momentánea

se suspiran, se tantean y escrutan,

se escudriñan, se apetecen, se preparan.

Alan de San Pedro.

This work is licensed under a Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.

Nº 6: Apenado.

Introducción: Un escrito con pretensiones de letra de tango.

Dígame, ¿Como se escribe un poema? -disparó a quemarropa el preguntón.

Entonces me percaté de que escribo pero no invierto tiempo en analizar el proceso, jamás medite al respecto y como si fuese poco carezco de asistencia a cátedras formales vinculadas a las letras, que es seguramente donde se discuten y estudian estos temas. ¿Cómo se escribe un poema?… ¿Cómo se escribe un poema?…

Y no me refiero a endecasílabos, métrica, sonetillos, ritmo, rima asonante y recursos estilísticos. Es esa sensación que atraviesa la cabeza, una chispa, una semilla de mostaza, que por sí misma no se desarrollaría si previamente no se hubiesen generado las condiciones dadas por la combinación de  las variables más diversas. Sin ello seguramente este germen incipiente en escaso tiempo se extinguiría.

Como una compleja receta de cocina que requiere de diversos ingredientes, algunos de ellos exóticos,  así es la composición de un poema.  Ingredientes procedentes de lugares lejanos y tiempos confusos, experiencias disimiles, una pizca de pimienta y una hebra de vino en el momento adecuado.

Y pienso en los componentes que confluyeron para dar vida al Escrito N° 6, que se siente letra de tango y se titula “Apenado”, a saber, una lejana noche de verano en que mi pequeña me manifestó tener la certeza de que la luna nos seguía por las calles de San Pedro, una charla, Piazzolla, mi predilección por los antros, un cuadro de Coqui López, cerveza negra, bossa nova y, claro, una Mujer Luna.

Batido cerebral, batalla campal detrás de los ojos y repentinamente todo se silencia y fluye delicioso…

No tengo idea -le respondí al preguntón.

Escrito Nº 6: Apenado.

Huyendo lejos me creo a salvo,

pero en silencio la luna me sigue otra vez,

y he muerto –hoy de nuevo-,

perdido en el sueño,

de los culpables del ayer.

Movés los labios diciendo nada,

¿será silencio o es que ya no te puedo oír?...

En el desvarío de los condenados,

no podés encontrarte,

y en tu niebla, con el pudor de tu vanidad,

no podés encontrarte,

y no puedo, apenado, decirte adonde ir.

Alan de San Pedro.

This work is licensed under a Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.

Nº 5: Extrañar.

Introducción: Casi feliz.

Esta semana viví un momento perfecto. No lo describiré exhaustivamente, en realidad no lo describiré, solo daré algunos elementos de ese cuadro: camino bajo una arboleda, sol filtrándose entre las ramas, brisa moviendo las hojas, Janis Joplin cantándome Flower in the sun en los auriculares, un fernet esperándome... soy casi feliz…  

Soy casi feliz hasta que mi mente comienza a boicotearlo.

 Pienso- un momento maravilloso de esos que merecen estar en alguna publicidad televisiva o ser una escena de las nuevas telenovelas en las que uno se da cuenta que el momento es especial por el nivel de saturaciones; sea de sonido, brillo, colores, e inclusive por los lugares comunes de los diálogos entre los personajes. Pueden lograr hasta que los besos sean especialmente burdos, y lograr eso no es poca cosa.

Ya lo voy destruyendo.

Me percato que el momento no es extraordinario, al menos no es tanto. Saturado de dulce, pletórico de sabores fuertes. Se hizo empalagoso. Horrendo. Listo, ya lo dinamité.

Una frase de una escena de la película Vanilla Sky  inmediatamente resuena en mi cabeza. Extrañamente no recuerdo si esa frase está en la película original Abre los Ojos, pero asumo que así debe ser. Hay un personaje que es un hombre de unos 30 años, muy adinerado, con mucho a disposición, loft en algún lugar exclusivo de una metrópoli, auto deportivo, fiestas, empresas, y por supuesto señoritas. Este  afortunado caballero tiene un amigo que es bastante más modesto, desagradablemente común comparado con el personaje principal, y así, en medio de una borrachera viendo que su poderoso amigo se queda con la dama que él había visualizado previamente le dice al oído más o menos lo siguiente: no disfruta de lo dulce quien no ha saboreado lo amargo.

Yo lo sé. Yo que soy el personaje principal de mi historia puedo dar testimonio de que he saboreado lo amargo. Demasiado. 

Quizá debería darme la posibilidad de disfrutar esos pequeños momentos de plenitud sin ridiculizarlos, sin menospreciarlos, pues tal vez sean finitos y cuando se agoten, cuando no quede ninguno…

Me dispongo a no desperdiciar los siguientes. Es agradable ser casi feliz.

Escrito Nº 4: Extrañar.

Tu cara nueva de experiencia nueva,

el vino abundante en copas pequeñas,

esa callecita violeta que baja hasta el borde del mundo,

el borde irregular del mundo en el que terminan casi todas las cosas,

el bosquecito que solamente yo puedo ver,

moralidades atesoradas,

banalidades en pregón,

ese boceto esbozado que muestra el esquema

bosquejado del diseño de una existencia en borrador,

un molino de viento rechinando en la desolación,

tu beso redentor de aquella noche del siglo pasado,

mi exiguo superyo,

desencanto, miseria, ira, pesar, vehemencia,

esperarte extasiado,

sosiego, paz,

dormitarme en tu alma,

voy a extrañar.

Alan de San Pedro.

This work is licensed under a Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.

Nº 4: Sucia y Herida.

Introducción: Un momento de mi bandolera.

Conocedor de los movimientos de traslación y rotación de nuestro ecléctico y globalizado planeta debo decir que es muy poético cuando el sol se pone tras las cortinas de arboles al oeste de San Pedro. 

Habiéndome informado de los engaños que la física en general y la óptica en particular realizan a nuestros sentidos diré que me extasía el color rojo intenso que toma nuestro astro mayor antes de despedirse hasta el nuevo amanecer.

Siempre es un instante.

Esto inspira al Escrito N° 4. El tiempo que obsesionaba a Borges y a Sábato; la reencarnación, el eterno retorno,  paraísos o infiernos  que nos permitan continuar en el tiempo. Ese tiempo que nos fascina, que nos obsesiona a todos. 

Esa variable incontrolable que modifica al resto, que aleja dejando en el pasado amores, trabajos, pasiones, sueños rotos, melodías, pero también nos equilibra brindándonos, acercándonos nuevas experiencias y desafíos. Hasta que un día, en un instante quedamos estancados y dejamos de marchar.  Y mientras el tiempo continúa infinito, nos detenemos en un punto y solo nos queda una pequeña bandolera con un puñado de momentos incomparables, eternos.

 Mis amigas y amigos, éste es un momento de mi bandolera.

Escrito Nº 4: Sucia y Herida.

Llorando al pie del muro construido en el camino

sin saber qué hacer,

de rodillas, ojos al cielo, no sabes cómo es el juego,

y no podes mover…

Y tenés la certeza de que hoy la tristeza,

tu cabeza inundará,

el silencio se hace eterno cuando llega el invierno,

y solo queda tu soledad.

Y entonces no sabés quien sos...

Una realidad tan profunda, oculta,

que no deja salir.

Nodo del universo, todo evento, hecho,

conduce hacia aquí.

En el lado oscuro no hay algo seguro

ni siquiera la voz,

pidiendo clemencia, alegando inocencia,

para no volver hoy.

Y entonces no sabés quien sos…

La estrella de vida, sucia y herida,

cayó tras la línea,

y sentí alejarse de mí,

ese segundo en que el mundo pareció detenerse,

para hundirme en tus ojos de mar.

Alan de San Pedro.

This work is licensed under a Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.

Nº 3: Alborada.

Introducción: La Invención de Alan.

Es la hora del escrito número 3 en el proyecto de Versos Endebles. Es un poema que al releerlo siento como si lo hubiese escrito en otra vida. En otra vida, en otro siglo y en otras noches. Noches de infinita soledad. Madrugadas de desasosiego y tempestades del alma, si es que tal cosa existe. Amaneceres tormentosos que han quedado arrumbados en un altillo abandonado de la mente y que hoy vuelven a tomar luminiscencia a partir de unas líneas encontradas.
¿Fui yo en esa alborada?. ¿Fue aquel mi dolor?. ¿Quién me salvó del naufragio de mi propia percepción en esa madrugada eterna?. Tal vez como en la Invención de Morel creí interactuar, dialogar, amar, soñar futuros, y en realidad estuve solo. ¿Y si en realidad ni siquiera estuve?. Quizá ese amanecer y sus horas previas jamás sucedieron, y hasta es probable -pienso- que estos versos hayan sido escritos por otra persona, por alguien más que ya ni recuerdo.


Escrito Nº3: Alborada.

El vidrio te expande concéntrica,
en el aire incrédulo de anhelos,
hoy mi lengua no logra ser navaja,
para lacerarte, ni siquiera para defenderme.

En tu tristeza se desangran mis yemas,
Ya ha sucedido-pienso- y pueblan la cuadra,
los inmortales testigos del momento efímero.
Del momento.

Perpetuos espectadores del ciclo.

Pequeño, contradictorio en su presencia,
me oculto en los pasos abatidos
que aún permanecen en las salas,
y en los temores y alientos que retoñan
en las paredes rancias.
Se corrompe la noche en matices,
huyen las siluetas que me asediaban
y dulcemente, nuevamente,
tu palabra sacra indica que he sobrevivido,
tu tristeza, mis yemas, la navaja…


Alan de San Pedro





This work is licensed under a Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.

Nº 2: Acerca de algunas emociones arrancadas, flores suaves y un amanecer cualquiera.

Introducción: Declaración de principios y finales.

Llego el momento de subir la segunda publicación y siento que antes de realizar esta tarea deberé verter breves consideraciones con respecto a alguna cuestiones que han ocurrido en estas últimas dos semanas.
En principio, agradecer a quienes por diferentes medios han hecho llegar su buena vibra hacia este proyecto de VERSOS ENDEBLES, entendiendo la razón de la publicación en internet en vez de la tradicional publicación en soporte papel, pero además también avalando la publicación en un blog sin las limitaciones, por ejemplo, de una red social. Gracias.
Por otra parte quiero dejar en claro mi posición con respecto a temas que fueron advertidos desde nuestro primer post y que hace dos días fue difundido por muchos medios de comunicación. Se trata de la libertad del arte. Un congreso, el de los Estados Unidos o el que sea, no puede, no debe, atentar contra el flujo del arte en el mundo. Y no deben utilizar falacias para defender los intereses de las corporaciones intermediarias que lucran con el arte; no pueden decir que les preocupa los derechos de los autores, de los intelectuales, cuando son las mismas compañías que le dan al artista entre un 2% y un 8% del total de las ganancias. Y muchas veces un autor no sabe cuántos ejemplares ha vendido en realidad, y debe arrodillarse ante los poderosos empresarios del mundo del arte. Por eso hay que apoyar a proyectos como el de Orsai.es o ver lo que ha hecho la banda RADIOHEAD; ellos pusieron a disposición, en su sitio web, su último disco y cada quien depositaba la cantidad de dinero que consideraba que ese disco valía y si no le parecía valioso como expresión artística al internauta o no contaba con los medios para poder pagar, lo podía bajar gratuitamente. Por supuesto la recaudación para la banda fue mucho mayor que con la compañía discográfica.
No se trata de robar la autoría, eso no corresponde, pero sí que cualquier persona de cualquier lugar del mundo pueda tomar una expresión artística y disfrutarla o evolucionarla o no, desmenuzarla o transformarla, mientras mencione de quien era la obra original no debería haber ningún inconveniente. El arte se escalona. Pintores, músicos, escritores, dibujantes, diseñadores, dj’s, y también quienes no se dedican al arte; todos y todas somos los libros que hemos leído, la música que hemos escuchado, las películas que hemos visto… cada uno de nosotros debería pagar derechos a estos autores por cada idea escalonada en una expresión artística anterior?.
Y entonces dejo mis preguntas, amig@s. ¿El arte existe para enriquecimiento de intermediarios que viven como magnates sin realizar producción artística alguna? O ¿El arte existe para enriquecer a una sociedad global que día a día necesita más de él para que las nuevas generaciones se desarrollen en sensibilidad y en valores que solo el arte puede brindar?.
Yo estoy convencido de que la respuesta es la última, pero debemos bregar para que fluya libre, gratuitamente, reconociendo a sus artistas y respetando directamente a quienes le dan el mejor combustible a una sociedad.
Cuando se ve tanto buitre organizándose para hacer permanecer el pasado, estoy orgulloso de estar parado del otro lado del llano y seguro de estar en el lado correcto. El futuro es inminente y los cambios también. Hay murallas que no pueden resistir…


Escrito Nº 2: Acerca de algunas emociones arrancadas, flores suaves y un amanecer cualquiera.

Expulsado del paraíso,
tras el cristal,
te observo impune,
en el espacio que masacra la noche.

La arboleda embelesa al viento y las hojas a las manos que imploran conmiseración.
Tu cabello indefectible en la osadía no respeta el letargo de las voluntades.
La fragilidad de mis murallas ante la fusión del átomo..

…el clamor…

Luego,
en compás de consternación,
se ilumina el mundo,
y ya, desconcertado,
en huesos, despojado,
caigo deforme sobre mí.


Alan de San Pedro.




This work is licensed under a Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.

Nº 1: Atardecer.

Introducción: Bienvenidos a mi subconsciente.

Siempre me dio temor mostrar mis escritos. En la adolescencia, momento de mi vida en el que me percaté que solo requería de un cuaderno y un lápiz como únicos elementos para poder sacar de mi interior aquello que me atormentaba, o los primeros dolores de pasiones que tanto músculo dan al desarrollo de cada persona; sentí que solo eran para mis ojos… De mí… Para mí… Luego me di cuenta que estas armas que me exorcizaban también me permitían plasmar mis nuevas fascinaciones, aquellas cosas que me deslumbraban hasta la excitación y todas las nuevas experiencias que me iban enriqueciendo.
Pero como un organismo que activa un mecanismo de defensa y crea un cordón de soldados para evitar ingresar elementos dañinos, casi del mismo modo, yo colocaba un ejército de razonamientos que me prohibían hacer públicos mis escritos, evitando que salieran para protegerme.
¿Proteger qué?. ¿Proteger de quién?.
Pensaba que si una persona leyera la totalidad de mis escritos podría descifrarme, podría saber quién soy. Sería como pasearme desnudo por la esquina de Mitre y Obligado. Sería vergonzoso. Y no sólo eso, sino además con la certeza de no haber realizado aporte alguno a las letras ni mucho menos a la humanidad. Un sacrificio totalmente inservible.
A esta última máxima aún la sigo sosteniendo. Seguramente es exiguo en el mejor de los casos lo que podré sumar a las letras o a la humanidad con mis versos endebles, eso no me desvela; pero lo que ha cambiado en mí es haberme percatado hace algún tiempo que la magia se completaría cuando estos poemas saliesen de mis cuadernos. Solo restaba encontrar el medio…
El medio es éste, el mejor, el más libre. El mejor porque es el más libre. Un blog en la red. Gratis, libre. Para mí y para el lector. Sin editoriales, sin intermediarios.
En esta decisión han sido participes cada uno de los seres maravillosos que me instaron a que hiciera públicos mis escritos, y se los agradezco.
¿Quién soy? El hombre y su lugar, como Tales de Mileto o Nippur de Lagash. Sólo Alan de San Pedro. El hombre, su lugar y su subconsciente...
Hoy tendremos un Atardecer…
Bienvenidos a mi subconsciente; pasen y vean…


Escrito Nº 1: Atardecer

Resuelvo casi inmediatamente tu silueta,
que se deshoja, fatua, en mi presencia.
Me diluyo en la confusión del día,
-miedo infinito al ocaso interminable-
se enrarecen las leyes que rigen al mundo,
las edificaciones se exaltan en abismos,
los colores se glorifican en sombras,
y ensordece, entonces,
el deseo de mi sangre en tus manos,
¿has de matarme otra vez, en este atardecer?...


Alan de San Pedro.




This work is licensed under a Creative Commons Attribution 3.0 Unported License.